Claudio Fabbri | Filobus66

Claudio Fabbri / Ho passato le notti di febbraio

Claudio Fabbri — Tue, 29 Apr 2025 16:44:26 +0000

Ho passato le notti di febbraio

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Poesie a febbraio

Claudio Fabbri — Thu, 25 Feb 2021 13:38:41 +0000

inedite di Claudio Fabbri

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Il canto dell’arpa e del flauto

Claudio Fabbri — Tue, 15 Dec 2015 13:50:57 +0000

Piovono cicche dai terrazzini di nuove patologie. Le giacche a vento sopra le vestaglie, le vestaglie sopra i pigiami. Il compagno si fa le sigarette, ci sputa sopra più e più volte manco fosse l’auleta del Parnasso, sparla delle infermiere. Bisbiglia voglia, disprezzo, rimpianto. Ma è meglio di niente, ora, qui, per me. Sono venuti a prendermi che era luglio. Abbiamo fatto Via Massarenti, poi Via San Vitale, un ciglio chiuso sull’occhio di Bologna. Alla Fondazza insieme a Iaio abbiamo cercato la sua amica, ma i nomi ai campanelli erano tutti cambiati. In quella via ricordo […]

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Grattacielo di Rimini

Claudio Fabbri — Sun, 15 Mar 2015 06:06:30 +0000

Grattacielo di Rimini I “Una volta ha preso fuoco un appartamento. Ancora l’anno scorso si vedeva la fuliggine appiccicata sui terrazzini. Fuliggine, fuliggine nera, addosso alla facciata. Non c’è morto nessuno, comunque”. II Trecento metri di viale tagliati nel corpo notturno di febbraio, nell’aria che non si muove. Un uomo getta la cicca saluta i compagni, scivola negli intrecci della ferrovia. Nell’androne c’è un’intercapedine buia. Inventa un tappeto, riveste di cartone le lastre di vetro e acciaio. Vigila, in attesa della sua Giulietta. III Inginocchiata accanto al figlio, gli aggiusta il bavero. “Hai freddo tesoro? Perché non […]

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La stanza delle sentinelle

Claudio Fabbri — Thu, 19 Feb 2015 06:34:11 +0000

a Francesca Ho letto sulle mura romane SOFIA = TROIA. Perlomeno ha avuto la grazia di spruzzarlo sul rifacimento settecentesco. Eppure c’era stata anche qui la poesia, attorno alla panchina nascosta, riverniciata perché a un’antica gloria rimandasse di marmi con poca spesa, sul prato di trifoglio selvatico, visitato dalle scarpe da ginnastica, da clandestine baruffe. Inverno irradiava un freddo strano, ultraterreno. Lei aveva aperto il libro al contrassegno, leggeva Baudelaire in lingua originale, tirando lunghe boccate dalla Marlboro rossa come le labbra. “Et qui n’est pas saisi d’un frisson fraternel”. La pronuncia così stupendamente non […]

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